Погода несправедлива.
С утра холодно в пальто, а днём жарко в блузке. И целую неделю нет горячей воды. А дядьки в костюмах что-то там ещё бормочут про "готов к отопительному сезону..."
И вроде бы даже всё хорошо. Иногда вижусь со старыми друзьями, ем жирафовы "сухари армейские праздничные", а когда иду пешком до площади, встречаю толпы знакомых. Даже учиться весело, и стипендию скоро дать должны... какие-никакие, а всё же деньги.

А всё-таки что-то не то. Не снятся зелёно-оранжевые сны, не хочется петь, когда утром идёшь с наушниками на трамвай, не хочется выходить из дома по утрам, а вечером приходится по привычке съёживаться от мыслей вроде "завтра вставать в семь часов, завтра нужно сдать работу, завтра физкультура, через 10 дней сдавать античку, через три месяца сессия...", и отгоняешь их от себя поскорее. "Это не сегодня, не сейчас". "Я ещё успею". "Это же легко".

Вокруг слишком спокойно. Слишком тихо. Мёртвая и тоскливая какая-то тишина, как в пустой квартире, где кто-то забыл выключить радио на кухне, и диктор неживым голосом что-то читает очень далеко. За окном зима, девочке шесть лет. Она сидит в двух противных шерстяных кофтах, и мёрзнут кончики пальцев. Под потолком электрическая лампочка без абажура, с противным жёлтым светом. А родители всё не идут...